Не мислим на глас, просто така сме устроени, за късмет (или почти).
Ако кажа какво мисля, дали ще попиташ „защо“ или ще мълчиш?
След това ще останеш ли?
Да говорим и чувстваме, да докосваме себе си, телата на времето с пръстите.
Виж как се завихрят листата окапали с полъх на вятъра
и застиват един миг във въздуха, сякаш окачени
на ръба на един отговор, висящи несигурно, тръпнещи,
преди да се сгромолясат надолу, самотни и зъзнещи.
Как плавно накрая се полагат на земния скут, утешени
както надеждите от звука на любимия глас укротени.
Дали някой ги чу, освен мен, дали ги видя?
Този разговор наистина ли някога, някъде се състоя?
Кажи,
ще останеш ли щом всички думи преминат през устните?
Ръбът на един отговор ми одраска съзнанието вътрешно.
.
